Priester werden gefeuert, nicht wahr?

Auch der Jesuitenmönch László Vértesaljai wurde, obwohl in geistlicher Zivilkleidung, am 50. Jahrestag der Revolution von der Polizei gründlich geschlagen. Der Priester erinnerte sich an den Mandiner: Er selbst habe einen ehemaligen Zelebranten beerdigt, der in den Kehlkopf geschossen worden sei und später an den Folgen gestorben sei.

Damals schrieben die rechten Zeitungen der Zeit: Zum 50. Jahrestag der Revolution und des Freiheitskampfes von 1956, zusammen mit unzähligen anderen friedlichen Gedenkenden, László Vértesaljai, der Kirchendirektor der Kirche des Heiligen Herzens in der Mária-Straße, wurde von der Polizei brutal angegriffen, nachdem ihm der Griff seiner ungarischen Flagge mit einer Tränengasgranate aus der Hand geschossen worden war.

Aus diesem Anlass haben wir Kontakt mit dem vor 15 Jahren geschlagenen Jesuitenpater aufgenommen, zumal die Ereignisse vom Herbst 2006 im öffentlichen Diskurs nicht verhallt sind. Nicht nur, weil wir die Gedenktage der Revolution erleben, sondern auch, weil zwei relevante Filme gedreht wurden und einige Linke ihre Wahrheit bestreiten. Zudem drohten Politiker aus Südafrika – etwa Klára Dobrev – in den Vorwahlen der Opposition damit, die übermäßige Unterstützung der öffentlichen Einrichtungen der Kirche abzuschneiden. Bekanntlich unternahm der damalige linksliberale Kurs bereits unter den Regierungen Medgyessy und Gyurcsány den Versuch, die aus dem Vatikanvertrag resultierende sogenannte zusätzliche Förderung kirchlicher Schulen drastisch zu reduzieren.

Der katholische Priester László Vértesaljai, derzeit Chefredakteur der ungarischen Sendung des Radio Vatikan in Rom, wollte sich diesmal nicht zu aktuellen politischen Themen äußern, sondern verfasste für den Mandiner eine lyrische Abhandlung. In ihren Reihen lagern sich die Ereignisse der kommunistischen Diktatur und 2006 übereinander. Mandiner veröffentlichte diesen instruktiven Text, den er unten schickte, in seiner Gesamtheit, ohne Kommentar. Hier ist es:

Der Sauerteig des Hasses säuert kein Brot

1980 wurde ich auf dem Heimweg von der Weihe meines luxemburgischen Schülers vom Deutsch-Ungarischen Kolleg in Rom am Bahnhof Keleti festgenommen - erinnert sich Pater László Vértesaljai -, weil ich "konterrevolutionäres Propagandamaterial in die Volkshochschule geschmuggelt hatte Republik". Tatsächlich habe ich eine Frankfurter Allgemeine Zeitung nur als Geschenkpapier verwendet, um meine King Crimson "sizzling" -Platte vor dem Zerbrechen in meinem Koffer zu schützen. Aber einer ihrer Artikel sprach vom "Volksaufstand" von '56. "Auferstehung mit sooo?" Und ich hatte noch ein paar Bilder von der Jungfrau Maria ... Ich kannte den Artikel nicht, geschweige denn die Jungfrau.

1988, ein Jahr vor der Wiederbeerdigung von Imre Nagy und seinen Mitgefallenen, befand ich mich draußen auf dem Grundstück 301, das damals von Unkraut überwuchert war. Ein Jahr später stand ich auf dem Hősök-Platz unter den Kranzniederlegenden, dann, am 27. Juni, während der Demonstration in der Nähe von Siebenbürgen, mit einer ungarischen Fahne auf der Schulter und einem Rosenkranz in der Hand, marschierte ich friedlich betend mit Hunderttausenden zusammen . Weihe, Friedhof, Wiederbestattung, Rosenkranzgebet... Ich glaube, ich brauche nicht zu erklären, dass dies priesterliche Funktionen sind!

Inzwischen – Ende Januar 1989 – hat mit Imré Pozsgay der Begriff des Volksaufstands zumindest in gewissen Kreisen der Linken auch „bürgerliche Rechte“ – sagen wir nett – gewonnen.

Danach, 50 Jahre nach der Revolution, kam der kalte Schauer, die „Rückerinnerung“, dass der Volksaufstand doch nicht dem Volk gehörte.

Damit sich diejenigen, die aufgrund ihres Alters „ursprünglich“ nicht dabei sein konnten, nun ein Bild davon machen können, wie brutal die Unterdrückung von 1956 durch den Pferdeangriff, durch das Vorgehen der mit Gummigeschossen und Vipern bewaffneten „Polizei“ war. Am 23. Oktober 2006 war dieses 3D-Modell-Experiment jedoch mehr als „erfolgreich“.

An jenem denkwürdigen Abend, gegen acht Uhr, schoss ein "maskierter" Polizist mit einer Tränengasgranate auf den Griff meiner ungarischen Fahne mit einem Loch in meiner Hand - er war nicht einmal hundert Meter entfernt. Priester werden gefeuert, nicht wahr? Aber was hast du da gemacht? Nun, ich ging, um mich an die Feierlichkeiten zum halben Jahrhundert zu erinnern. An jene Tage erinnern und sie vergegenwärtigen, als der ungarische Mann wieder auf die Beine kam und aufstand, um ein menschenwürdiges Leben zu führen.

In diese Formel passt auch mein priesterliches Bekenntnis – ein menschenwürdiges Leben; denn was könnte es anderes sein als ein menschenwürdiges Leben, von Gott gegeben, in der Kraft und dem Vorbild Jesu?!

Aus der Perspektive von fünfzehn Jahren ist das Gedenkbild bereits ein Diptychon: Auf der einen Seite die Erhabenheit des Gedenkens, der dichte Wald aus entfalteten Fahnen, die stolze Gelassenheit der Kinder, die ihren Vätern um den Hals sitzen, und das friedliche Lächeln der Gelassenheit Großeltern. Bei der Hymne „Our Blessed Mother“ war ganz Astoria eine offene Kirche, in der unser Bittsteller aufstieg. Ich ging hier und da nach Hause, wie von einer Sonntagsmesse. Die andere Hälfte des Diptychons ist chaotisch: erschrockenes Schweigen und erschrockenes Laufen, Hände vor Gesichter gehalten und dunkelblaue Gesichtslosigkeit...

Jetzt denke ich noch an meinen Landsmann aus Cinkota, den ebenfalls der Wunsch nach einem friedlichen Fest zusammenbrachte, aber bevor er die Nationalhymne singen konnte, wurde ihm auf dem Weg aus dem Deák tér aus nächster Nähe in die Kehle geschossen U-Bahn Station. Dann Blut und Krankenhaus, die Wunde heilt, wird aber krebsartig. Und er stirbt, weil er angeschossen wurde. Die Familie fand mich mit der Absicht, „einen Mitpriester zu beerdigen“.

Wie meine Vorgänger habe ich nach 1956 die Toten von damals beerdigt. 2006 hat also auch einen Toten!

Doch aus dem Doppelbild leuchtet mir die Sanduhr jenes schönen Tages heraus, während das andere Bild von selbst verblassen würde, wenn nicht die krampfhafte Anstrengung, sich zu erklären, immer wieder blutete, denn die Wahrheit kennen jene Unschuldigen mit erstickte Worte, denen die liberale Arroganz bekannt ist, sagen wir mal so: „wirklich demokratisch“ hat sich um sein Problem gekümmert.

Sie sahen nichts und niemanden an. Sie schlagen. Und was bleibt von all dem übrig? Müder und bitterer Hass. Er sieht nichts und niemanden an. Er hasst es einfach. Ihr Sauerteig wird niemals Brot werden. Bei Weizen funktioniert das nicht.

 

Quelle und Bild: mandiner.hu / László Vértesaljai