Sie sind diejenigen, die nicht wirklich tot sind, weil sie hier in uns leben. Sie leben hier in den Geschichten des Großvaters, in den abendlichen Vorlesungen der jungen Studenten, sie sitzen bei dir, wenn du in einer Sommernacht bei einem Glas Wein über sie redest. Und wenn Sie ruhig sind, können Sie sie hören.
Ich weiß nicht, wo der folgende Vorfall passiert ist ...
Ein alter, gebieterisch wirkender Krieger in einfacher Postbotenkleidung stützte sich in der Dunkelheit der Nacht auf sein Schwert. Es war früher Frühling, die Abende waren noch kühl, aber das störte ihn offensichtlich nicht. Er beobachtete, wie der Rand des Mondes in den Bäumen eines fernen Waldes verschwand, nur um wieder aufzutauchen. Ein würdevolles, stolzes Lächeln spielte um seinen Mundwinkel. Es muss Mitternacht gewesen sein. Plötzlich, als wäre er aus dem Boden gewachsen, trat ein bärtiger, breitschultriger Mann neben ihn. In Rüstung, Speer in der Hand.
„Was meinst du, Bruder?“ fragte er respektvoll.
– Ich schaue auf diesen Wald und die Ereignisse laufen noch einmal vor mir ab.
"Sag mir!"
– In der Nacht der Muhi-Schlacht, als die Tataren erneut die Sajó-Brücken überquerten, erwachte das Lager spät. Wir konnten das Blut erst aufsammeln, als sie bereits bei uns waren. Erzbischof Ugrin ergriff sein Schwert:
„Danke, Herr, dass du einen glorreichen Tod für mich bereithältst.“
Prinz Kálmán wurde blass, als er den König sah. „Ich bin immer noch draußen “, sagte er zu den tapferen Männern, die sich in seinem Gefolge versammelt hatten. „Rettet den König!“
Etwa hundert Reiter stürmten auf die sich langsam nähernde tatarische Menge zu. Der König zögerte, erkannte aber, dass ihm keine andere Wahl blieb, als zu fliehen. Die tatarische Armee wurde durch den unerwarteten Angriff in zwei Teile geteilt und wir wateten über menschliche Körper. Ungefähr ein Dutzend starben, aber die meisten von uns schafften es in die Bükk-Wälder. Die Pferde waren müde und wir hörten hinter uns das wilde Heulen der Tataren. Als wir durch eine tiefe Schlucht gingen, fiel der Hengst des Königs und schnaubte ein letztes Mal. János Sólyomfia war der erste, der sein Pferd übergab.
„Herr, ich bleibe zurück, ich werde sie ein wenig aufhalten.“
Ungefähr zehn von uns blieben stehen und stellten sich auf beiden Seiten der steilen Wand der Schlucht auf. Der König sah uns mit Tränen in den Augen an und fragte uns einen nach dem anderen nach unseren Namen. Der Kampf dauerte eine gute Stunde, sie kamen nicht einfach durch. Ich wurde von Pfeilen getroffen, ich kann mich an nichts anderes mehr erinnern. Aber ich weiß, dass das Gefolge des Königs auf wenige Männer reduziert war, als sie sich in Sicherheit brachten. Aber er erinnerte sich auch an mich, und seitdem ist meine Familie von adliger Abstammung – der grauhaarige Krieger beendete seine Geschichte.
„Es ist eine schöne Geschichte“, donnerte der Mann in der Rüstung mit tiefer Stimme auf ihn ein, „ich werde dir meine nicht erzählen, weil du sie sowieso weißt.“
Und er sah den älteren Mann stolz und männlich an.
„Aber wir wissen es nicht!“ - war aus den kleinen Büschen in ihrer Nähe zu hören, aus denen ein zwanzigjähriger Husar mit einer Atilla und ein fünfzehnjähriges Arbeiterkind eilten. Das Gesicht des Husaren und sein alberner Schnurrbart lachten gleichzeitig, der kleine Junge stand ruhig und ein wenig fassungslos da.
„Würdest du mich ehren mit…“
„Das erzähle ich dir gerne, auch wenn es keine große Sache ist.“ Als im strömenden Regen der zweite Angriff, der Angriff des Königs, durch die Mauer der Janitscharen unterbrochen wurde, machte sich die ungarische Infanterie auf den Weg. Wir machen uns auf den Weg, um unsere Adligen herauszuholen. Die Aufmerksamkeit des türkischen Zentrums war auf uns gerichtet, ein Teil der Kavallerie konnte entkommen, wir dachten auch, der König. Ich schaute in den Himmel, dachte an meine Frau und meine Söhne, sprach ein Gebet und ging mit den anderen. An diesem Tag rannte niemand von der ungarischen Infanterie weg und alle blieben für immer dort, aber wir nahmen doppelt so viele Brötchen mit.
Das Kind des Arbeiters schwieg und sah den Husarenoffizier an, als wäre er sein Bruder.
„Sag es mir selbst“, sagte er.
Der Husar zwirbelte seinen Schnurrbart.
- Es war der schönste Frühling meines Lebens, der Frühling 1849. Die mit Blumen bedeckte Bergkette von Buda war unglaublich schön. Die Luft bebte, Tausende riefen: „Es lebe die Heimat!“, die Kanonen feuerten, und wir begannen den entscheidenden Angriff auf das Wiener Tor. Ich war froh, dass ich als Husar vom Pferd absteigen und mit der Infanterie ausbrechen konnte. Es war ein erbitterter Kampf von Mann zu Mann, aber plötzlich waren wir drinnen. Wir galoppierten über den Platz und ich war so glücklich wie immer. Dann erklangen noch ein paar Schüsse und ich spürte nichts als eine tiefe, ewige Ruhe.
Es war still, eine echte Stille in der Wildnis. Das Kind hörte den Geschichten mit offenem Mund zu. Bevor er etwas sagen konnte, sprach der älteste Krieger:
„Wir wissen es. Du hast auch eine Geschichte, aber wir haben sie gesehen, du musst sie nicht erzählen.“ Wir standen mit stolzem Blick neben dir, und als das sowjetische Maschinengewehr hinter dem abgefeuerten Panzer bellte, fingen wir dich auf, damit du nicht fielst und dich selbst trafst. Und jetzt verneigen wir uns alle vor dir.
Ich weiß nicht, wo es passiert ist?
Natürlich weiß ich es. Das passiert oft irgendwo auf ungarischem Boden. Sie sind die Geistersoldaten. Es gibt viele Tausende, Millionen davon. Sie sind im Himmel, weil sie auf ungarischem Boden ruhen. Manchmal kommen sie heraus und begrüßen den Neuankömmling. Aber manchmal reden sie nur, aber sie sind immer auf der Hut. Und tatsächlich sind sie nicht tot, sie leben hier in uns. Sie leben hier in den Geschichten des Großvaters, in den abendlichen Vorlesungen der jungen Studenten, sie sitzen bei dir, wenn du in einer Sommernacht bei einem Glas Wein über sie redest. Und wenn Sie ruhig sind, können Sie sie hören. Schließe deine Augen, mein Freund, sprich nicht ...
Und die Brise weht leise...
Autor: Dr. György Temesszentandrasi
