Seine Statue steht auf dem Bem-Platz in Buda. Wenn man davor geht, kann man sehen, was auf ihrem Sockel steht: „Ich werde die Brücke zurückerobern, oder ich werde fallen.“ Ungarischer Stürmer, wenn es keine Brücke gibt, gibt es kein Zuhause.“ Der Geschichte zufolge sagte Pater Bem dies während der Schlacht von Pisk. Aber wie so oft im Leben verbergen die offensichtlichen Dinge mehr Tiefe, als wir denken.
Ein eisiger, kalter Wind wehte von den Karpaten, wirbelte den Schnee auf und die Menschen zogen sich in die Tiefen der beheizten Räume zurück. Der alte Holzfäller aus Székely zog seinen Filter dicht an seine Brust und begann Schnee zu schaufeln. Seine Gestalt wurde im Licht des Mondes, der manchmal erschien, in die Ferne projiziert. „Armer Narr, Bruder Áron“, dachten diejenigen, die ihn sahen, „er geht wieder zu seiner Brücke.“ Denn dort trafen sie sich zum ersten Mal... Allerdings lassen sie dich jetzt sowieso nicht mehr dorthin.“
Er wurde bald von den Wachen am Ufer des Flusses Sztrigy angehalten. „Weiter geht es nicht“, sagte der Kommandant. „Die gesamte siebenbürgische Armee steht auf beiden Seiten der Brücke, hier darf sich kein Zivilist aufhalten.“ „Mein Sohn“, sagte der alte Mann, „seit sechsundzwanzig Jahren bete ich heute Abend jedes Jahr eine Stunde lang auf meiner Brücke.“ Ich muss da ankommen.“ „Morgen, wenn es überhaupt ein Morgen gibt“, seufzte ein junger Veteran. „Aber verstehen sie das nicht?“ fragte der alte Mann mit Tränen in den Augen. „Dieser große Ansturm ist verdächtig“, sagte ein Beamter durch die Zähne. „Hier gibt es den Tod für Verrat!“ fügte er hinzu. Die Hände des alten Mannes ballten sich zu Fäusten. „Sag das nicht noch einmal, denn du wirst es bereuen.“ „Na ja, gehen Sie in Deckung, aber schnell“, sagte ein Unteroffizier mit einer Kugel und verlor die Geduld.
„Ich werde meine Brücke erklimmen, selbst wenn ich sterbe“, sagte er sich und der alte Mann zögerte nicht. Er machte sich auf den Weg zum ungarischen Reservat und setzte sich dort hin, wo er die meisten jungen Gesichter sah. Er hat die ganze Nacht nur geredet. Er erzählte von siebenbürgischen Bergen, Schluchten, alten Schlachten und Helden, Feen, Hexen und von einer alten Liebe.
Vor einer Schlacht schläft man nicht wirklich, die Jungs hörten gern zu. Manchmal mit offenem Mund, manchmal mit strahlendem Blick.
Es dämmerte, als Puchners Kanonen feuerten. Die Soldaten des Clujer Heimatschutzbataillons warteten nun auf den Befehl und flehten den alten Mann an: „Geh nach Hause, Bruder, du kannst heute Abend auf die Brücke gehen.“ Der alte Mann sagte nichts, er blieb einfach.
Es kamen schlechte Nachrichten, die ungarische Hüftarmee wurde auf der anderen Seite zurückgedrängt. Die vorgeschobenen Batterien des Feindes beschossen bereits das Gasthaus und die Reserve. Zerschlagene und blutige Soldaten kamen. „Der Kampf ist verloren. Auf die Reserve will das Personal nicht verzichten. Der Befehl zum Rückzug kommt gleich.“
„Leute, habe ich umsonst mit euch geredet, bin ich umsonst herausgekommen? „Das ist das Ende für mich, aber auch für unsere Ehre“, rang der alte Mann die Hände.
„Zum Teufel mit den Befehlen! Sobald die Brücke da ist, ist alles verloren. „Wir werden sagen, wir haben etwas falsch verstanden“, platzte Graf Gergely Bethlen anerkennend heraus. „Kommt schon, Jungs, für eine alte Geschichte!“
Das Bataillon bewegt sich langsam, dann mit voller Geschwindigkeit auf die Brücke zu. Die ungarische Kavallerie und Infanterie kehren zurück. Doch die Kanonenschüsse werden seltener, den Österreichern geht das Schießpulver aus und sie denken bereits über die Verfolgung nach.
Wie ein Stück Stein, das in einen Eilpreis geworfen wird, kommt die ungarische Reserve an. Der Angriff der Klausenburger Bevölkerung wird von allen als allgemeiner Gegenangriff angesehen. Die Läufer bleiben stehen, dann drehen sich immer mehr um. „Es lebe die Heimat!“ die Luft bebt. Beim Betreten der Brücke werden die österreichischen Verfolger von schrecklichem Feuer begrüßt und zum Rückzug gezwungen. Und Bem, der durch sein Fernglas zuschaut, fragt geschockt das Lenkrad: „Wie kam es zu diesem Angriff? Und die Menschen in Cluj, die dem Feind bisher nur den Rücken gekehrt haben, wer versteht das?“
Auf der anderen Seite, an der Spitze der siegreichen ungarischen Armee, rennen Kinder, richten Bajonette auf den Feind und nehmen einen grauhaarigen Székely-Mann mit. Sie tragen ihn auf dem Arm, weil der alte Mann mitten auf der Brücke eine tödliche Wunde erlitten hat.
Geschrieben von Dr. György Temesszentandrasi
