Linguaggio e pensiero sono assolutamente connessi. Allo stesso tempo bisogna credere alla poesia, la poesia è la vera autenticità; nella mia lingua madre - dice il poeta László Kaiser. Intervista a Pál Molnár.

"Hai paura, ti nascondi, combatti, / forse sopravvivi, / forse sopravvivi, / un auto-commando, / un povero intellettuale", scrive László Kaiser nella sua poesia "Mint a bózótharchosok nel suo volume recentemente pubblicato " Az én térfelem - 70 év - 70 vers"

Nella postfazione la sua opera viene chiamata anche settimo libro, più precisamente Imre Madarász. Perché l'età di settant'anni è magica, perché una persona sente di aver già fatto tutto ciò che è importante e vuole ancora produrre qualcosa nel tempo che gli resta qui, nel suo cammino terreno?

Il settantenne viene spesso definito, sia in modo umoristico che serio, un settantenne. Nessun problema. Questo è un anniversario di equilibrio, un motivo per guardare indietro e sperare di guardare avanti. Con una ventina di volumi al mio attivo forse non mi lamento, anche se ho iniziato a pubblicare con regolarità relativamente tardi, così sono nati i miei volumi di saggi e studi, interviste, racconti e, ovviamente, poesie. Comunque settant'anni (e l'eventuale o meno possibile compimento dei settant'anni) fanno riflettere, per me è cercare di gestirmi meglio nel tempo che inevitabilmente sta per scadere, questo significa che cerco di cogliere quasi ogni opportunità in modo significativo ed evitare situazioni che causano tensione, soprattutto tra le persone.

Forse ancora / moderatamente degno, / Cristo piange e Gandhi / anche lui ha fame di te / non c'è parola ad alta voce, / frusta sul chiodo, / tu sei già nella patria, / noi siamo ancora nella patria - scrive nella sua poesia dedicato alla memoria di Gáspár Nagy della spada Balassi chiamata “Selídenly degno”. Ma "Gassi" Nagy ha scritto anche che gli assassini vanno chiamati con il loro nome... Perché bisogna superare la gentilezza?

Gli assassini e il crimine devono essere chiamati per nome, ma spesso si può ottenere di più con la gentilezza. Non esiste una ricetta. Ci sono situazioni e intelligenze. In una poesia, una persona è un angelo e un diavolo allo stesso tempo, per non parlare, almeno per me, delle poesie di gioco di ruolo. Non esiste una ricetta, questa è la lezione principale. Le azioni e le poesie dell'uomo sono l'essenza. Soprattutto, la poesia. Cerco di essere e rimanere un intellettuale, ma la vita e il lavoro formano un'unità con grandi rapporti. La moralità dell'opera è la sua qualità, quella dell'artista è la “ostetricia della luce” dell'opera, per usare le belle parole di László Németh, la moralità (o immoralità) quotidiana del creatore è un'altra questione. Queste sono questioni difficili.

"Non c'è altra casa, solo la lingua materna", citi Sándort Márai nell'introduzione alla sua poesia "L'ultima casa". Nelle ore prima della sua morte, Ede Teller gli fece leggere Toldi e corresse il testo dove la sua infermiera commetteva errori. Come poeta, perché è importante per te meravigliarti della creazione in ungherese?

Sono ungherese, in fondo non può essere diversamente. Linguaggio e pensiero sono assolutamente connessi. Allo stesso tempo bisogna credere nella poesia, la poesia è la vera autenticità – nella mia lingua madre. Cito da un mio volume, che esamina la soggettività del poeta e l'universalità della poesia. "Solo io posso essere l'eroe della mia poesia", ha scritto Babits, mentre Ady ha scritto: "Io ero il Signore, la poesia era solo un umile servitore". Con sicurezza, sfacciatamente e modestamente: non lo so! Non lo so perché ho scritto e scrivo le poesie; Ho scritto di me, molto; L'ho scritto a mio nome, non necessariamente su me stesso, ma su quello che vedo, quello che mi fanno vedere. E ho capito scioccato: diciamo che sto bene, ma l'eroe e l'antieroe delle poesie, che sono solo in parte me: non sta molto bene! Non va bene, perché scrutare il mondo, parlare del mondo, di tendenze, individui, vite, destini, solitudini e amori e bevande: non c'è molto motivo per essere felici, ma c'è un motivo per essere tristi. Purtroppo, anche! Allora, dopo tutto, come sto? L'uomo è quasi magnifico, il poeta meno. E perché anch'io faccio fatica a riannodare i fili della realtà, dell'immaginazione e dell'empatia: credi prima alle poesie, solo poi a me.

Gondola

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