Lo slancio ha dato il via alla "celebrazione". Sono andati dalla carmelita (lì c'è il loro sé superiore) e hanno versato vernice rossa sul cordone. Aspetta, mi spiego: hanno spruzzato circa due secchi di vernice rossa su qualcosa di filo sottile con fori di venti per venti centimetri.
Ciò che resta sul cordone è trascurabile, impercettibile, niente. È esattamente come chi l'ha sparato. Poi la vernice si accumula sull'asfalto, una pioggia la lava via, ma forse basta a lavarla via. "Abbiamo fatto la storia, Feri?" "No, solo sporcizia."
Lo hanno iniziato. Questo è tutto ciò a cui puoi pensare.
Poi si sono riuniti in strada per fare una “rivoluzione” e “cambiare nuovamente il sistema”. Ce n'erano alcune migliaia. Tanti quanto le prime righe di qualsiasi marcia per la pace. Il loro nuovo protagonista (quindici minuti di fama) per qualche motivo incomprensibile cominciò a chiedere che l'insegnamento religioso fosse bandito dalle scuole (come se fosse comunque obbligatorio). Mindszenty deve aver pregato per lui.
Poi proseguirono. Hanno insultato un po' il cronista della tv pubblica, perché in branco sono sempre molto forti, soprattutto quando l'“avversario” è solo, solitario, disarmato e vulnerabile.
Poi sono saliti sul palco uno per uno e hanno cominciato a parlare. Fermiamoci qui un attimo. A questi discorsi. Esattamente uno. Questo è stato raccontato da un certo Noel Perlaki-Borsos (cinque minuti di fama), e le parti più importanti erano le seguenti:
Nel '56 si ricordava ancora la ricetta del cocktail come antidoto all'oppressione. Davvero ogni ungherese dovrebbe ormai ricevere un libro di cucina? Se le persone vengono derubate, il loro futuro viene loro portato via, la loro felicità, mezzi di sussistenza, alloggio e libertà vengono portati via, non oseremo noi investire nella nostra stessa industria, non mescoleremo il nostro cocktail? (...) Continuiamo con la falce, con la zappa e con grande forza finché questo dittatore pidocchioso sarà sul nostro collo!
Capiamo. Quel cocktail per il quale "ogni ungherese dovrebbe ricevere un libro di cucina" (?), non può che essere la Molotov. In altre parole, suppongo che oggi in Ungheria si dovrebbe lanciare una bottiglia Molotov contro i membri del governo, gli edifici governativi, i sostenitori del governo, il suo entroterra intellettuale, i giornalisti filogovernativi (Attila Császár ha avuto acqua solo adesso, ma la prossima volta?), e se tutto andasse in fiamme, arriverebbe la libertà. Se abbiamo capito bene Noel Perlaki-Borsos - lo abbiamo capito bene - è di questo che ha parlato davanti a qualche migliaio di "rivoluzionari".
Perdonerò questo sfortunato. Un tipico piccolo nessuno viziato, borghese e miserabile di un hotel per famiglie urla nel microfono.
Non ha mai avuto difficoltà nella sua vita, nessun problema vero, nessun problema, infatti ha un solo problema: se stesso.
Questo miserabile piccolo nessuno si trova in mezzo al caldo nulla, la canzone parlava di lui nel 1987, quando, ovviamente, tutto era ancora in gioco: "Non so decidere, amore mio, / se si tratta di un hamburger o di un piatto caldo cane.
/ Non so decidere, amore mio, / se qui è meglio o qui è peggio." Quella piccola stupida canzone di Noel, lui proprio non la capisce. E quello che lo riguarda ancora di più lo canta Tamás Cseh: "Mio figlio è diventato nevrotico, non sopportava i cambiamenti, / e guardo mio nipote, vedo che è una figura debole, / come sopravviveranno" ? Qualcosa sta andando storto qui. / Vorrei chiedere: chi conoscerà l'ungherese qui tra cent'anni? / E mentre ti guardo, nessuna è concreta, / volano via al primo vento! Cosa accadrà? Chiedo." Come questo.
Noel non si farebbe fregare da un carro armato sovietico, ma da un Fradi Drukker, e non oserebbe lanciare una bottiglia molotov, ma nemmeno una piuma d'oca.
E questi oggi stanno rivoluzionando. Come nel brillante cartone animato intitolato L'era glaciale:
"Bambini! Farò il duro più tardi, ora vieni a cena!"
E la parte del discorso di Viktor Orbán in questa commemorazione dignitosa e veramente festosa a Veszprém ha fatto meravigliosa rima con la parte del discorso di Viktor Orbán in cui ha ricordato Árpád Brusznyai: che lui, l'insegnante, non ha fatto uscire il genio dalla bottiglia, non ha lasciato il linciaggio di strada morde, ma protegge anche i peccatori. Poi i comunisti lo giustiziarono. Il Gyurcsány Feri pereputtya. E oggi Feri Gyurcsány si autoproclama unico erede del '56. E ora non c’è rabbia popolare. Solo dei ragazzini stupidi che non sanno nemmeno di cosa stanno parlando. Dopotutto, è un piacere che durante la nostra adolescenza non ci sia stata concessa la stessa prosperità di allora. Anche alla fine saremmo stati completamente stupidi. E saremmo travolti dalla storia.
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