Die Heimat als „leeren Ort“ zu betrachten, ist nur ein Tropfen auf den heißen Stein. Geschrieben von Zsolt Bayer.
„Schau, der erste Philosoph ist erschienen! / Eine große Linie wird nach dir kommen, meine schöne Schwester, / Die dies erneut auf millionenfache Weise bestreiten wird; / Viele der Menschen geraten in den Wahnsinn, / Viele ziehen sich zurück, keiner von ihnen ist es wert.“
So spricht Luzifer im zweiten Akt der Tragödie mit nicht geringem Zynismus zu Éva. Und jetzt können wir alle sehen, dass wir das Ende der „großen Linie“ erreicht haben, wo unsere innerlich verschrumpelten kleinen „Weisen“ stehen, sich gegenseitig überbieten, indem sie nichts sagen, und die rosafarbenen Plastikpostboten einander unter die Füße schieben Sitze und schreien sich von dort aus ins Leere. Auf jeden Fall konzentriert sich ihre gesamte Persönlichkeit auf ihren Sitzplatz.
Sie haben nur eines zu sagen: Die Ungarn seien Schrott, ekelhaft, nichts wert – usw. usw. Diese winzigen, charakterlosen Zwerge gurgeln seit 1919, seit dem Niedergang des Rattenaufstands, als die erste Welle von ihnen nach Wien floh, und von dort aus begannen sie dasselbe zu tun, wie eine Tüpfelhyäne, die Angst vor den Überresten von hat ein Zebra, das einem Löwen gestohlen wurde.
Eine meiner Favoriten ist eine gewisse Kata Karáth, die bereits 2018 mit einem äußerst „aufregenden“ ungarischen Akzent erklärte, dass sie es sei: „Mein Ungarischsein hat sich in den letzten Jahren in eine Art hässliche Hautkrankheit verwandelt, die ich bin.“ Ich versuche verwirrt, etwas abzurubbeln. Arme kleine Kata: Vielleicht wird dieses ganze deprimierende Gefühl verschwinden, wenn sie endlich ein Bad nimmt, ganz zu schweigen von dem Geruch. Als Überlegung empfehle ich Karinthys Meisterwerk: „Arme, schwere, hässliche Füße manchmal / Ich drehe mich entsetzt zu dir um / Wenn du mich eines Nachts aufweckst / Und wenn ich schlafe: du würdest mich baden.“
Obwohl Kata Karinthy offensichtlich nicht liest, weil Frigyesun Ungarisch ist, wie dieser kleine Hamster an derselben Stelle auch erklärte: „Ich habe geschworen, dass ich niemals einen ungarischen Partner haben und mich niemals in meinem Heimatland niederlassen würde.“
Autsch! Große Schwierigkeiten! Schließlich hören wir heutzutage nichts mehr als „Liebe ist Liebe“ und „Liebe ist umsonst“ – das heißt, wenn man sich in einen Leguan, einen anderen Hamster oder einen schönen, frisch verstorbenen Menschen verlieben möchte, würde ich feiern Deine große Freiheit. Aber wenn du auf einen Ungarn stehst? Das wäre unverzeihlich. Das zeigt auch, wie glücklich es ist, dass es sich hier nie niederlassen wird.
Und dann würde ich jetzt den Rest überspringen, von Esztike Herskovits über Judith Csáki bis hin zu Árpád W. Tóta und Zsolt Nagy, und mich für einen Moment mit einem gewissen Imre Para-Kovács zufrieden geben. Dies erklärte Imre neulich: „Wir sagen immer, dass wir wollen, dass es ein normales Land ist.“ Aber es wird nie normal sein. Ich möchte den lieben Zuhörern sagen, dass es Länder auf dieser Erde gab und dass es leere Orte gab. Weil es niemand brauchte, war es kein guter Ort. Und dann kamen die Leute hierher und sagten, wir seien auch ein Land. Und dann sagten die echten Länder, es sei natürlich in Ordnung.
Wenn ich das richtig verstehe, ist das nicht sicher, da es kaum möglich ist, mit einem Atemzug in die Tiefen der Jauchegrube einzutauchen, in der es lebt, aber wenn ja, dann reden wir hier davon, dass Ungarn nicht einmal ein Land ist , nur ein „leerer Ort“, da ihn nie jemand gebraucht hat.
Nun, zumindest ist es endlich etwas! Dies ist letztendlich die vollkommene Leugnung all dessen, was für die Mehrheitsnation als Tatsache, Bewusstsein, Gefühl, Tradition und Heiligkeit unbestreitbar ist.
„[…] Die Helden / Árpáds Armeen kämpften hier; / Hier brachen sie die Rabiga / Ihre Arme duckten sich. Freiheit! Hier tragen sie / Deine blutigen Fahnen, / Und unsere Besten sterben / Während der langen Schlacht.“
Dies wurde zum Para im Universum des kleinen Wurms, wo sich das Zuhause in einen „leeren Ort“ verwandelte. Daraufhin schaute sogar Szondi von der blutgetränkten Bühne seines Todes herab und fragte: Wer ist dieser Mistkerl da drüben, auf der uringetränkten Bühne?
Ja, das ist nur Imre Para-Kovács. Er ist gerade nach Hause gekommen...
