Wir warten auf Ihn. Diejenigen, die es nicht einmal wissen, und diejenigen, die es abgelehnt haben, warten am meisten. Die Abtrünnigen warten mit großer Trauer.
„Du verspürst schließlich keine Befriedigung, / Freude weckt nur Ekel in deinem Herzen …“
Noch nie gab es eine größere Leere auf der Welt. Alles wurde leer. Freude ist leer, die Zukunft ist am leersten. Nur der Turmbau zu Babel wird aus Profit und der scheinbaren Leere von Worten und Gedanken gebaut. Und das Grab, in dem Europa versinkt, ist von Völkern umgeben.
„Die Stadt ist zerstört, ein unhöfliches fremdes Volk / Zertritt deine goldene Saat, / Die Ordnung zerfällt, niemand befiehlt / Und nimmt kein Wort. Unter friedlichen Bewohnern gehen Raubüberfälle und Morde Hand in Hand ...“
Wir warten auf Ihn. Und Er wird kommen. Weil es immer kommt. In der Zeit größter Hoffnungslosigkeit hat er es am meisten eilig.
„Der Engel vom Himmel…“ Was wäre, wenn dieser Engel jetzt tatsächlich käme? Und würde er mitten in einer großen europäischen Stadt landen, auf dem „Weihnachtsmarkt“ der Abtrünnigen und der Leidtragenden?
In den Zeitungen hieß es, er sei ausgrenzend und beleidige diejenigen, die nicht an seine Existenz glaubten. Und der Engel würde sagen: „Aber ich bin hier, ich existiere“, und sie würden sagen: „Das ist nicht der Punkt.“ In der Tat…
„Du kannst es nicht ertragen, nicht wahr, mit dem Rausch meiner Lust / Diese Rede zu erregen, / Die die Tiefen der Brust bewegt / Und dich vergeblich zu einem besseren Ziel drängt.“
Aber. Wir können damit umgehen. Es ist schwieriger. Aber Er wird kommen. Verstreut in Bethlehems, leeren Kongo-Kirchen, Eitelkeitsmärkten, kalten Schützengräben, in denen Stille herrscht, unter den Propheten von „Es gibt keinen Gott“. Er kennt sie alle. Er hatte sie alle in zweitausenddreiundzwanzig Jahren gesehen. Und jetzt wird er wiederkommen. Zweitausenddreiundzwanzigstes Mal. Er wird nicht wütend, er schimpft nicht, er schimpft nicht, er droht nicht, er kommt einfach und sagt: „Ich bin hier, ich existiere.“ Aber die Messe, der Black Friday, ist heute noch wichtiger. Heute.
„Ihr elenden Spezies! – feige Generation, / Während dir das Glück zulächelt, / Wie eine Fliege im Sonnenstrahl, unverschämt, / Gott verspottend, Tugend, tretend.“
Das sagt er auch nicht. Aber der Apostel Petrus. Und er fügt hinzu:
„Ihr werdet zugrunde gehen, elende Generation, / An der Farbe dieser großen Welt, die jetzt gereinigt wird.“
Nicht wirklich. Vielleicht nicht. Schließlich wird Er wiederkommen. Und bis es kommt, gibt es Leben. Auch wenn es durch den Vorwand, das Leben anzulügen, vertuscht wird.
Ich pflanze einen Baum. Anstelle des Zweiges des Nichts. Ich zünde eine Kerze an. Fahr es. Einen Baum zu pflanzen kommt heute einer Revolution gleich. Denn hier in Europa sind wir so integrativ, tolerant und liberal geworden, dass wir die Traditionen und Empfindlichkeiten aller respektieren, abgesehen von unseren eigenen Traditionen und Empfindlichkeiten. Heute ist das Einzige, was keinen Respekt mehr verdient, das, was wir selbst sind. Und dann ist das Ende nahe. Aber niemand sollte an ein drastisches, spektakuläres, apokalyptisches Ende denken. Dieses Ende wird so ruhig, lauwarm, sanft, fast unmerklich sein. Ja, wir werden nicht wir selbst sein, ohne es überhaupt zu merken. Deshalb wird er wiederkommen.
Mit anspruchsloser Sanftmut. Doch die Heiligen Drei Könige sind dem nicht mehr gewachsen, sie hatten andere, wichtigere Dinge zu tun.
Ich pflanze einen Baum. Ich rebelliere. Mein Vater ist nicht mehr bei mir. Mein Vater war ein Mann, meine Mutter war eine Frau. Wir sind hinter der Zeit. Aber er blieb, und ich wage es, ihm mein Bleiben zu gestehen. Und weil es noch in diesem Winter kommen wird, habe ich keine Angst. Ich habe keine Angst vor dem Alter, in dem ich leben muss. Nicht einmal, wenn er mir alle meine Illusionen und alle meine Träume genommen hätte. Selbst wenn ich es sehe, hat es in der Geschichte der Welt noch nie eine abscheulichere Freiheit gegeben.
László Nagy wurde im letzten Interview mit ihm gefragt: Wenn jemand dieses Gespräch in hundert Jahren sieht, was wird es ihm sagen? Und er antwortete:
„Wenn sie überhaupt noch menschliche Gesichter haben, werde ich sie küssen. Verzeihen Sie mir, dass das alles ist, was ich für sie tun kann.“
Seitdem sind nicht hundert, sondern fünfundvierzig Jahre vergangen. Und ich denke immer mehr darüber nach, ob wir überhaupt noch ein menschliches Gesicht haben ...
Bitte vergib uns.
„Wenn du völlig ausgelaugt bist / wer liebt Cricket-Geige? / Wer spuckt Flammen auf einen kahlen Ast? / Wer wird den Regenbogen erklimmen? / Wer weint und umarmt die Felsen in einem weichen Hantu-Feld? / Wer hat der Wand / den Haaren, den Arterien den Spitznamen gegeben? / Und wer baut eine Kathedrale für zornigen Glauben / aus Fluchen? / Leben, wenn es völlig ausgelaugt ist, / wer macht dem Geier Angst! / Und wer wird die Liebe in seinen Zähnen / ans andere Ufer tragen!“
Vergib uns. Wir wissen immer noch nicht, was wir tun sollen.
Beitragsbild: MTI/Szilárd Koszticsák
