Jetzt brauchte es nicht einmal einen Krieg, damit der Westen alles verlor. Verliere dich selbst und stürze dich in den Krieg, wenn du alles verlierst.
Die Schlagzeilen einer Woche aus der ungarischen Presse: Macron würde Nato-Truppen in die Ukraine schicken, Experten zufolge würde dies die Nato in den Krieg hineinziehen. Macron besteht darauf, dass auch westliche Soldaten in die Ukraine gehen könnten, er sagt, dass ein „strategischer Sprung“ nötig sei. Der deutsch-russische Abhörskandal könnte unabsehbare Folgen haben. Ein Mann wurde geschlagen, als er eine Synagoge in Paris verließ und „dreckiger Jude“ schrie. Ein gnadenloser Skandal brach aus, als ein Gespräch deutscher Offiziere durchsickerte, in denen es um die Möglichkeit eines Angriffs auf die Krim ging. Die Russen würden sich sehr dafür interessieren, warum deutsche Offiziere über die Sprengung der Krimbrücke diskutieren.
Polnischer Verteidigungsminister: Die Sicherheitslage in Europa ist äußerst gefährlich. Nach der Kampfansage von Olaf Scholz kochen die Gemüter hoch. Sie versuchen, einen rechten Politiker in Italien zum Schweigen zu bringen. Die NATO übt an der russischen Grenze: Sie bereitet den Sturm auf die nördlichen Gebiete vor. Das deutsch-französische Verhältnis ist wegen der Ukraine bis zum Abbruch belastet. Die rumänische Armee marschiert nach Székelyland. Russisch-ukrainischer Krieg: Die Wahrheit war das erste Opfer. Ein Messerangriff auf einen orthodoxen Juden in Zürich war islamistisch motiviert. Die italienische Antifa im Einsatz: Sie versuchten, einen rechten Politiker zum Schweigen zu bringen.
Sie müssen keine Angst haben, die Krimbrücke zu sprengen, es wird gut sein.
Nein, es ist nicht 1938, es ist nicht 1939, es ist nicht einmal 1914. Es ist 2024. Frühling. Marsch. Und die Soldaten werden nicht zu Hause sein, wenn die Blätter fallen. Schließlich sind sie noch nicht einmal weg. Vielleicht verschwinden sie nicht. Wofür würden sie sich entscheiden? Sie sterben, bevor sie warm werden. Wir sterben alle.
Es ist Frühling. Marsch. Vor genau 36 Jahren gründeten wir Fidesz. Nur unsere Illusionen waren größer als unsere Naivität. Wir glaubten an alles jenseits von Lajta, jenseits des Óperencias-Meeres – Óperencia: Ober Enns, jenseits von Enns. Im Westen. Unsere sechsunddreißig Jahre: das Zeitalter des Verlusts von Illusionen. Und hier sind wir jetzt, ohne Illusionen, und klammern uns mit zehn Nägeln an unseren Glauben an uns selbst und unsere Wahrheit.
Damit bleibt uns nichts anderes übrig. Und das ist nicht genug. Wir sind seit sechsunddreißig Jahren auf Wanderschaft, heimwärts aus dem Westen. Wie Odysseus von Troja nach Ithaka. Und zu Hause? „Dünnköpfige Zwerge“.
Sie würden mich ein wenig verlassen / Christ Street, ich würde mich selbst zerbrechen.
Aber das werden sie nicht. Es ist ihnen egal, weil sie keine haben. Aber sie haben nicht einmal Hybris. Kürbis Jankók. Wir sind wir selbst, wir sind uns selbst überlassen. So stand Tisza im Kronrat und sagte allein: Wenn es Krieg gibt, „können wir nichts gewinnen, aber wir können alles verlieren“. Sie haben nur gelacht. Wenn die Blätter fallen, werden die Soldaten zu Hause sein.
Jetzt brauchte es nicht einmal einen Krieg, damit der Westen alles verlor. Verliere dich. Und so fiel er, nachdem er alles verloren hatte, im Krieg in Ohnmacht.
Sie sagen das Große. Und noch größer. Sie bieten gegeneinander. Mittlerweile können sie sich nicht einmal entscheiden, ob sie Jungen oder Mädchen sind. Sie wurden operiert. Vom Menschen zum Homunkulus. Der Westen hat selbst den Ast des Nichts unter sich abgesägt, sitzt auf der Erde, verschlingt, leert, lügt. Er hat großes Mitleid mit sich selbst. Sein Horizont, sein Horizont: sein Nabel. Energieverbrauch. Sein Intellekt: hirntot. Seine Elite: verloren. Der Weißkopfseeadler kämpft gegen den Bären, doch der Adler wird nur durch die Trägheitskraft seines Sturzes in Bewegung gehalten. Es kratzt immer noch, es greift mit seinem Schnabel an, aber es steckt keine wirkliche Kraft in ihm. Der Wohlstand raubte ihm seine Kraft. Er tötete Mark Twain, Jack London, Land, süßes Zuhause Alabama ist kein PC, nichts ist PC, Worte sind entweder nichts oder das Gegenteil von sich selbst, die Kultur des Aufwachens und Abbrechens ist aus den einst stolzen Unterdrückten erblüht, und ganz am Anfang des Line ist ein alter dummer Wildfang und spricht mit den Toten.
Und die westliche Hälfte Europas hat entschieden entschieden, dass es genau dasselbe sein wird. Er hat ein Schuldgefühl und ergibt sich, während hier und da die Barbaren, die Starken, unerschütterlich in ihrem Glauben und ihrer Identität, hereinströmen und Rache wollen. Und sie haben ihre Rache.
Es kostet sie keinen besonderen Aufwand. Schließlich gibt es keinen Gegner mehr.
Die Zivilisation, die mit Kathedralen begann, wird mit der Hermetik der Schizophrenie enden.
Cioran, der gesalbte Priester des Nihilismus, schrieb und fügte hinzu:
Es dauerte lange, bis wir von den Höhlen zu den Salons gelangten. Wird die Rückreise genauso lange dauern, oder werden wir sie am Stück durchqueren?
Ja. Im Handumdrehen.
„Wie viel Globalisierung verträgt man? Rüdiger Safranski hat die Frage kürzlich gestellt. Hier ist die Antwort: nichts. Aber wir schreien beim Vitus-Tanz: „Mehr, mehr, mehr, mehr, mehr, das ist nicht genug!“. Die Lebenserwartung in den Vereinigten Staaten beträgt 76,1 Jahre. 78,45 Jahre in Kuba. Das Pro-Kopf-BIP in den Vereinigten Staaten beträgt 62.000 US-Dollar. In Kuba: 7.300 $. Wir haben gewonnen…
„Der springt noch auf“, ertönte über mir. / Mit Schlamm vermischtes Blut trocknete an meinen Ohren.
Aufleuchten. Hier gibt es weder Der springt noch auf, noch Blut noch Schlamm. Die trockene, flüssige Soße des doppelten Cheeseburgers reicht aus. Es trocknet an den Mundrändern. Und hier springt schon lange niemand mehr hoch. Fentanyl, Heroin, Zombies am Rande der Metropolen, wer würde da springen? Nun, im mittleren und östlichen Teil Europas. Alles hier ist verwestlicht, aber das Leben flackert immer noch.
Dostojewski schreibt:
Während des gesamten 18. Jahrhunderts haben wir nichts anderes getan, als daran zu arbeiten, unser Image zu ändern. Wir kümmerten uns um den europäischen Geschmack, aßen alle möglichen seltsamen Köstlichkeiten und versuchten, nicht die Stirn zu runzeln. […] Und wenn wir von diesem Punkt aus zwei volle Jahrhunderte lang keinen Schritt vorwärts oder rückwärts gemacht haben, dann scheint es, dass uns diese lange Zeit des Herumlungerns vom Schicksal aufgezwungen wurde. Man kann es zwar nicht von einem Wandel sprechen, aber die Tatsache, dass unsere Selbstverachtung immer größer wurde, insbesondere als wir begannen, Europa etwas gründlicher zu verstehen. […] Und je mehr wir ihnen zuliebe unsere nationale Identität vernachlässigten, desto mehr verachteten sie uns. Wir schmeichelten ihnen, wir bewiesen unsere „europäischen“ Ansichten und Überzeugungen mit Schwüren, und sie hörten uns nicht einmal von oben zu, sondern bemerkten höchstens mit einem lehrenden Lächeln – als wollten sie den anderen schnell loswerden – dass wir eigentlich alles „missverstanden“ haben.
Heute ist es nicht anders. Es ist eher dasselbe. Und wenn wir rebellieren, uns umdrehen, zu uns selbst zurückkehren, verschwindet das belehrende Lächeln und weicht einem drohenden Knurren. Dieses bedrohliche Knurren ist der Schlüssel zu unserem Überleben.
Tausend Jahre Kriege haben den Westen gefestigt; Die „Psychologie“ eines einzigen Jahrhunderts trieb ihn an den Rand des Abgrunds
Cioran schreibt. Könnte diese Erkenntnis die Zwerge des heutigen Westens zum Brüllen und Kriegsschreien bringen? Das glaub ich nicht. Leider glaube ich nicht. Selbst wenn es so wäre, denn dann hätte das Ganze etwas Heroisches. Lächerlich, schwach, dumm – aber Heldentum, auch wenn es rotzig und erbärmlich ist. Aber das ist nicht einmal der Fall, dieser Westen hat nicht einmal mehr so viel übrig. Dieser aktuelle Schlachtruf wird vom Weißkopfseeadler verursacht, er schreit aus der Kehle des Westens. Es jammert einfach nicht mehr, höchstens wenn es piept.
Unsere sechsunddreißig Jahre: das Zeitalter des Verlusts von Illusionen. Und hier sind wir jetzt, ohne Illusionen, und klammern uns mit zehn Nägeln an unseren Glauben an uns selbst und unsere Wahrheit. Damit bleibt uns nichts anderes übrig. Und das ist nicht genug. Zuhause aus dem Westen. Hinter den Wällen der Nation. Wir halten das Testament des alten Toldi unter unseren Armen:
Ich würde eine endgültige Bestellung aufgeben: aber warum? / Nein, ja: worüber. Und wenn es keine gab: an wen. / Ich hinterlasse keinen Erben... nur einen treuen Diener: / Das binde ich an dein Herz – und an das ungarische Volk.“ / „Liebe den Ungarn, aber schnitze ihn nicht“, sagte er, / „Seine Stärke, Form, raue Rinde: / Denn was nützt eine glatte, wenn sie gut geschnitzt ist?“ / Unbeschnitztes Holz ist schwerer zu brechen.
Das ist es. Was könnte es sonst sein? Schließlich verschwinden die letzten Mohikaner langsam und für immer.
