Lo stiamo aspettando. Coloro che non ne sono nemmeno a conoscenza, e coloro che l'hanno rifiutato, sono quelli che aspettano di più. Gli apostati aspettano con grande tristezza.
"Tutto sommato non provi soddisfazione, / Il piacere suscita solo disgusto nel tuo cuore..."
Non c’è mai stato un vuoto più grande nel mondo. Tutto è diventato vuoto. La gioia è vuota, il futuro è il più vuoto. Solo la Torre di Babele viene costruita, grazie al profitto e all'apparente vuoto di parole e pensieri. E la tomba dove sprofonda l’Europa è circondata dai popoli.
"La città è distrutta, un popolo straniero rude / Calpesta la tua semina dorata, / L'ordine cade a pezzi, nessuno comanda / E non accetta una parola. Rapine e omicidi / vanno di pari passo tra i residenti pacifici..."
Lo stiamo aspettando. E Lui verrà. Perché arriva sempre. Ha più fretta nel momento di massima disperazione.
"L'angelo dal cielo..." E se quell'angelo arrivasse davvero adesso? E finirebbe proprio nel bel mezzo di una grande città europea, al mercatino “natalizio” degli apostati e di chi soffre di vuoto?
I giornali avrebbero scritto che era esclusivo e insultava coloro che non credevano nella sua esistenza. E l'angelo direbbe: "ma io ci sono, esisto", e loro direbbero: "non è questo il punto". Infatti…
"Non puoi sopportarlo, vero, con l'ebbrezza della mia lussuria / Per suscitare quel discorso, / Che agita le profondità del seno / E invano ti spinge verso una meta migliore."
Ma. Possiamo gestirlo. È più difficile di così. Ma Lui verrà. Sparsi tra Betlemme, chiese vuote del Congo, fiere della vanità, trincee fredde ghiacciate nel silenzio, tra i profeti del "non c'è dio". Li conosce tutti. Li aveva visti tutti, in duemilaventitré anni. E ora verrà di nuovo. Duemilaventitreesima volta. Non si arrabbia, non sgrida, non sgrida, non minaccia, semplicemente viene e dice: "Io sono qui, esisto". Ma la fiera, il Black Friday, oggi è ancora più importante. Oggi.
«Misera specie! – generazione codarda, / Mentre la fortuna ti sorride, / Come una mosca in un raggio di sole, impudente, / Deridendo Dio, virtù, calpestando.
Non dice nemmeno questo. Ma l'apostolo Pietro. E aggiunge:
"Perirai, miserabile generazione, / Dal colore di questo grande mondo che ora viene purificato."
Non proprio. Forse no. Dopotutto, Egli verrà di nuovo. E finché non arriva, c'è vita. Anche se viene nascosto con la scusa di mentire alla vita.
Sto piantando un albero. Al posto del ramo del nulla. Accendo una candela. Guidarla. Piantare un albero oggi equivale a una rivoluzione. Perché qui in Europa siamo diventati così inclusivi, tolleranti e liberali da rispettare le tradizioni e la sensibilità di tutti, a prescindere dalle nostre stesse tradizioni e sensibilità. Oggi l’unica cosa che non è degna di rispetto è ciò che noi stessi siamo. E poi la fine è vicina. Ma nessuno dovrebbe pensare a una fine drastica, spettacolare, apocalittica. Questa fine sarà così silenziosa, tiepida, morbida, quasi impercettibile. Sì, non saremo noi stessi senza nemmeno rendercene conto. Ecco perché verrà di nuovo.
Con una dolcezza senza pretese. Ma i tre re non sono più all'altezza, avevano altre cose più importanti da fare.
Sto piantando un albero. Mi sto ribellando. Mio padre non è più con me. Mio padre era un uomo, mia madre era una donna. Siamo indietro coi tempi. Ma Lui è rimasto, e oso confessarGli la mia permanenza. E poiché arriverà, anche quest’inverno, non ho paura. Non ho paura dell’età in cui devo vivere. Neppure se mi avesse derubato di tutte le mie illusioni e portato via tutti i miei sogni. Anche se lo vedo, non c’è mai stata, mai, una libertà più disgustosa nella storia del mondo.
Nell'ultima intervista con lui è stato chiesto a László Nagy: se qualcuno vedesse questa conversazione tra cento anni, cosa gli direbbe? E lui rispose:
"Se hanno ancora volti umani, li bacerò. Perdonami se questo è tutto ciò che potevo fare per loro.
Da allora sono passati non cento, ma quarantacinque anni. E penso sempre di più alla possibilità che abbiamo ancora un volto umano...
Per favore perdonaci.
"Essere se sei completamente svuotato / chi ama il cricket-violino? / Chi sputa fiamma su un ramo spoglio? / Chi scalerà l'arcobaleno? / Chi piange e abbraccia le rocce in un morbido campo hantu? / Chi ha soprannominato il muro / peli, arterie? / E chi costruisce una cattedrale per le fedi arrabbiate / con le imprecazioni? / La vita, se è del tutto prosciugata, / chi spaventa l'avvoltoio! / E chi porterà l’Amore tra i denti / fino all’altra sponda!”
Perdonaci. Non sappiamo ancora cosa fare.
Immagine di presentazione: MTI/Szilárd Koszticsák
