C’è troppa pietà e troppo poca vera fede. Ho troppa appariscenza e non abbastanza vergogna. C’è troppo giudizio e troppo poca moralità profondamente vissuta. C’è troppa falsa offesa, falso zelo e non abbastanza simpatia e lealtà.
Qualcuno è ancora curioso dell'inferno, dei tanti peccati, tanto che quando li conosce li odia e li rimpiange? Passare attraverso la purificazione e raggiungere il mondo della bellezza e della grazia. Oppure stiamo già annegando nell'arroganza, nel ragionamento e nell'ipocrisia di miliardi di piccoli "uomini-dei"? All'attesa agonizzante, all'attesa. Verrà qualcuno che in qualche modo unirà i popoli e le nazioni e garantirà la pace e la tranquillità tra loro. Qualcuno è curioso riguardo alla resurrezione, cardine della nostra fede, o meglio dimentica l'inferno, l'Inferno? E risuonano i mille terribili accordi nudi.
C’è troppa pietà e troppo poca vera fede. Ho troppa appariscenza e non abbastanza vergogna. C’è troppo giudizio e troppo poca moralità profondamente vissuta. C’è troppa falsa offesa, falso zelo e non abbastanza simpatia e lealtà.
C'è stato troppo di tutto ultimamente, e la ragione di ciò è che delle cose più importanti è rimasto poco o molto poco. C'è una quantità incommensurabile di chiacchiere vuote e non rimangono quasi più pensieri, sentimenti e azioni reali. C’è un finto dibattito, una finta conversazione, una finta competizione, una finta competenza in ogni forum e non viene creato alcun accordo, armonia, armonia o addirittura compromesso.
L’obiettivo non è l’armonia o l’accordo, ma il discredito, la sconfitta, l’annientamento. Le voci corrono giorno e notte, c'è molta verità, molte rivelazioni, molte "indagini", ma stranamente non ci avviciniamo nemmeno di un passo alla verità, alla realtà, alle vere ragioni del che cosa sta accadendo.
Questa è falsa signoria - davvero! Sta solo scherzando. Troppe chiacchiere, non abbastanza da dire. "Umiliatevi, uomo orgoglioso!" soffietta Dostoevskij dal basso.
Tutto è diventato troppo ultimamente.
Troppa politica, o almeno quello che dicono sia. Pettegolezzi, bugie, odi, affermazioni, minacce. Tutti dicono, sanno, osano e lo farebbero, e quasi possono. I sedicenti salvatori parlano e dicono pseudo-verbi su ogni forum, dividono le menti per mancanza di capacità, conoscenza e informazione.
C’è troppa ambizione, troppo poca capacità.
Reclutano eserciti - e un esercito c'è sempre, all'esercito piace radunarsi intorno - se ci sono venti persone puoi fotografare una folla, se sono centomila non significa niente. Ci sono troppe tappe, e ci sono gli aspiranti che non dicono nulla, anche chi è venuto non ci crede. Ci sono anche troppi palcoscenici virtuali in cui i "produttori di contenuti" ragionano, "analizzano" e prevedono. La chiromanzia una volta aveva più senso. Si individuano a vicenda. Ce ne sono troppi ed è per questo che abbiamo la sensazione che il vero contenuto stia scomparendo completamente. Tutto è un'illusione. Dov’è finito il potere primordiale? Il tempo mi sta quasi uccidendo. "Lo scopo di ogni crimine odiato in paradiso è ferire gli altri", dice Dante Babits con le parole ungheresi di Mihály.
Sono troppi soldi. Non esattamente i nostri, ma quelli di cui sentiamo parlare. Scorre abbondantemente in molte direzioni. Milioni, miliardi. Dipendenti statali, dirigenti locali, calciatori, musicisti, celebrità, attori, major e capi cavalieri, rappresentanti!
Quali risultati! Resistente agli intonaci. "Per piccole deviazioni." Centinaia di trucchi. E il mio preferito è la "sfera competitiva", il "mercato", i cui costi sono pagati da chi? Naturalmente lo facciamo. Oh, l'inflazione! Il mondo intero è un enorme cartello. È spaventoso anche solo sentire parlare di guadagni da un milione di dollari, perché niente vale uno stipendio mensile da un milione di dollari, soprattutto non gol, punti, secondi. E nemmeno un milione di spettatori al cinema.
Ci sono troppi soldi da qualche parte, e quindi troppo pochi per così tante persone.
Da qui la continua frustrazione. In qualche modo ce la facciamo ancora. Viviamo, mangiamo, beviamo, riscaldiamo, leggiamo, guardiamo la TV. Possiamo anche amare, tremare, impazzire. Molti di noi hanno la macchina, potremmo anche viaggiare, ma a Szentendre non andiamo più, perché è deprimente non poter andare oltre. La cosa più deprimente è che non vogliamo nemmeno più andarci. Che dannata trappola.
Vediamo troppi pezzi del mondo che non si uniscono mai; c'è troppo infinito, e non lo percepiamo nemmeno più; c'è troppa scienza egoistica - anche nel mio campo - e in quasi tutti i campi, perché l'obiettivo non è assegnato correttamente.
Il senso dell’esistenza non può essere decifrato con la scienza, e l’intelligenza artificiale non lo farà di certo. Se è così: che Dio abbia pietà di noi.
Ci sono troppi teoremi, troppa scienza, e la pace non viene dalla scienza. Questa è una terribile contraddizione che può essere risolta, ma solo se la scienza è accompagnata dalla rassicurazione di un impegno per il bene. Tutti i grandi naturalisti lo sanno e lo sentono. C'è troppo lavoro, ma non c'è quasi nessun risultato e molto "lavoro" non ha più senso. L’occupazione non è lavoro.
Troppe persone vivono anche del business dello sport. Non sto parlando dei ragazzini. Non puoi nemmeno trattenerli. La squadra di hockey U8. Dalle ginestre che li circondano. Ma i ragazzi escono ancora a giocare a calcio sull'erba artificiale. Li vedo qui sulla riva del lago. L'allenatore delle giovanili guida dal centro. Il compito: calciare il pallone il più grande possibile. Sono felice per loro. Hanno maglie, lucci speciali, erba artificiale. La poltrona è rilassata. Feri non guarda lì. Ma sarà un gioco? Un gioco che fa perdere tempo e che si svolge dopo il tramonto.
Troppi conoscenti, pochi amici. Non ci sono quasi più amici. Frasi che esplodono nel rumore. Un esperto ti dice cosa fare quando soffia il vento. Notizie: sono state uccise centocinquantaquattro persone; il presidente del partito e sua moglie danno un programma; teneri orsetti panda sono nati nello zoo di Pechino. Ci sono troppe città bruciate, funzionari ossessionati, pazienti immaginari. Ci sono troppi morti che ancora vagano qui, intrappolati tra il sopra e il sotto nella mia anima. Ci sono troppi sconosciuti nella mia stanza. Una ragazza o un uccello, uno spettro sul muro, una strana luce sulla maniglia, un grosso uccello che suona l'arpa in un angolo, la morte stessa con sangue, carne, ossa e pelle sul quadrante dell'orologio.
Troppe risatine e non abbastanza allegria. C’è troppo talent scouting e troppo poco talento. C'è molto rumore e poca canzone, un'armonia che si trasforma in una canzone dal profondo del cuore con anima e idee. Ci sono troppe emozioni in gioco, sguardi al cielo e ipocrisia. Troppe notizie e troppo poco messaggio. Ci sono troppi scrittori e pochissima letteratura.
Ci sono troppe armi. Parlano di guerra, quasi nessuno di pace. Tuttavia ci sono molte ragioni convincenti a favore del fatto che non si tratta di guerra. E accanto alla guerra? Sono tutte argomentazioni senza senso e senza senso. Beneficio economico. Una sorta di prestigio. Guadagno politico interno. Successo elettorale. Reputazione. Dovrebbero sapere che la guerra equivale alla morte. Una vasta, grande guerra mondiale: con distruzione totale. La pace equivale alla possibilità di vita. Con lo sviluppo. Con il futuro. In molti posti è come se la gente fosse impazzita, tutti sanno qual è la verità, ma nessuno osa dirlo. Ha paura della sua posizione, ha paura che i "liberali" lo tortureranno a morte. C'è troppa paura, meschina paura dei pitián, ed è per questo che non temono Dio.
Ci sono troppi falsi entusiasmi e falsi messia. Intanto non ci accorgiamo che il salvatore è qui con noi, nella nostra anima, che non è altro che il centro della cultura umana. Luogo di nascita. Pace e armonia. Una canzone dal cuore. Una parola vera. Una mossa ben riuscita. L'entusiasmo dei ragazzini. La posizione politica corretta. Costanza e lealtà. Amore puro. Il bambino, il bambino piccolo appeso a sua madre. Patriottismo: cosa è casa e cosa è senzatetto. La folla cieca, alienata da Dio, aspetta. Aspetta da tanto tempo, nella sua incredulità, aspetta da mille anni, aspetta e aspetta, e ogni tanto vuole entusiasmarsi e festeggiare. Tutto ciò che sembra redenzione. Questi entusiasmi sono accompagnati da una terribile delusione. Con disappunto. Con un fetore terribile. Con la violenza. Pecca con tutto.
Grazie, Gesù, per aver sollevato l'attesa angosciosa! E non siamo nell'Inferno, non battezzati nell'amore, nel cibo e nelle bevande, nel denaro e nel temperamento. Non stiamo gongolando e vivendo nelle stronzate; eretici, infedeli. Violenti, tiranni, assassini, ladri. Suicidi, vandali della nostra proprietà. Non siamo blasfemi, contro natura, né lustri innaturali. Né lo sono i delinquenti contro le arti e i mestieri, gli usurai, o i truffatori. Traditori. (Quelli che ingannano chi si fida di loro.) Sono laggiù, nel profondo, anche se sono ancora qui, sui palcoscenici.
Sulla terra è l'alba: il Sabato Santo.
L'autore è uno storico
Immagine in primo piano: Nagy Bogi
