Eines Sonntagabends hielt unsere alte Journalistengesellschaft auf einem Spaziergang in einem unbekannten Restaurant zum Abendessen an. Ich studiere die Speisekarte und frage den Kellner:
"Der Eintopf, nicht wahr, Southern?"
- Nein, cremig, frisch: Es wurde heute Abend gemacht.
"Dann ", sage ich mit gequälter Stimme, " kann ich es nicht essen." Weil ich ein seltsames Magenproblem habe, sagte mir der Arzt, ich solle nie frischen Eintopf essen, sondern nur das, was zumindest aus dem Süden übrig geblieben ist. Komm schon, frag bitte die Küche: Gibt es noch Eintöpfe? Weil, sage ich, ich sollte um nichts in der Welt frischen Eintopf essen.
„Tut mir leid, Opa “, sagt der Kellner traurig, „ aber im ganzen Haus ist kein Eintopf übrig, ich kann nur frisch servieren.“
"Dann bring mir eine Portion, mit Kartoffeln!" rufe ich triumphierend.
Und das laute Gelächter der Jungs ehrt meine glänzende Idee. Aber der Kellner schwenkte beim Hinausgehen lächelnd sein Tischtuch und antwortete:
"Ich bin ein alter Kellner, wirklich!"
Quelle: Sammlung von Béla Tóth und Károly Szalay
(Grafik: DeviantArt)
