Nie wszyscy myślą to samo o Istvánie Fekete. Czytałem o nim takie i takie opinie. Kto to tutaj ocenia, kto tam. Był (również) myśliwym, człowiekiem, który chodził po lesie i po polach, a ja zaliczam go do grona największych pisarzy. Nie ze względu na jego warsztat literacki, nie znam się na tym za bardzo, ale dlatego, że widzę, że mało kto potrafi pisać o naturze i malować nastroje tak jak on.
ISTVÁN FEKETE: Świąteczny nastrój
Przed Bożym Narodzeniem redukcja ustała, a na stary zamarznięty śnieg zaczęły padać nowe płatki. Wiatr znów skręcił na północ i między zamarzniętymi gałęziami grał chłodną muzykę na cześć zimy, o której wszyscy myśleli, że odchodzi.
W wigilię wieczoru kominy i otwarte kominki domów tchnęły w mrok świątecznym dymem, a przed kuchniami siedziały psy z błyszczącymi oczami.
W wiosce były szopki, a oni wesoło pobrzękiwali przykutymi do łańcuchów kijami po świeżo otynkowanej podłodze w małych izbach. Pod uroczystą kolacją podstawiono biały obrus, ze spiżarni unosił się delikatny zapach ciasta, a gdy się ściemniło, na dole i na górze wystrzeliły pistolety, jakby na siebie odpowiadały.
Trzaskano drzwiami, czasem migotały światła na śniegu i gdzieś rozlegał się śmiech, powoli znikający w powietrzu, jakby sam pokój trzymał go w dłoni.
Las cicho szeleścił przez chwilę wieczorem, ale potem wiatr ucichł, mgła się podniosła, a światło gwiazd migotało w koronach drzew.
Szum wody był ledwie szeptem, gwiazdy czuwały nad głęboką ciszą lasu, a srebrna poświata nieba zdradzała, że wkrótce wzejdzie księżyc.
Księżyc był już wysoko na niebie. W lesie prawie nie było cienia, a gdzieś daleko biły dzwony na nocną mszę. Nie można było wiedzieć, gdzie zaczął się dzwon. Wieży, z której dzwonił dzwon, nie było widać, a niebo nie wiedziało, skąd dochodził. Czasami wydawało się, że schodzi ze wschodu, czasami z południa, ale czasami brzmiało to tak, jakby schodziło z góry i rozprzestrzeniało się po całym świecie. Nie krzyknął ostro: nie umarł z głośnym trzaskiem, ale był wszędzie i później nikt nie byłby w stanie powiedzieć, kiedy się zaczął.
Może było to słyszane w tym samym czasie, kiedy narodził się Czas, może zawsze tam było, a ludzie słyszeli je dopiero teraz?
Niebo było czyste, jak woda chrzcielna spuszczona na diament, las milczał, jak oczekiwanie cienia modlitewnym zmierzchem, tylko dzwon dzwonił radosnym ciepłem i obejmował cały świat w swoich aksamitnych, rozbrzmiewających ramionach.
Na skraju sosen jelenie spuszczały koronowane głowy, wiewiórki o błyszczących oczach siedziały w norach starych drzew i składały na piersiach swoje maleńkie nóżki. Oczy wron śpiących na wielkich drzewach były łagodne, szeroko otwarte, dzikie kaczki zatrzymywały się w wodzie i nie patrzyły, skąd może nadejść niebezpieczeństwo.
Tej nocy sowa też nie nakrzyczała nic złego, po prostu szybowała nad lasem, a potem spadła na starego Kőrisa, ale uważała, żeby nie podrapać miękkiej gałęzi starego drzewa.
– Ty też nie śpisz, stary Kőris? Zostanę tutaj, jeśli mi pozwolisz... - a Kőris tylko skinął głową, jak wtedy, gdy ktoś prosi o miejsce w kościele.
A dzwonek wciąż dzwonił.
Kiełki poruszyły się w ziemi, westchnęły śpiące pąki, rozbłysły uśpione ognie, a biedny, stary sługa: Śmierć, oparł zardzewiałą kosę o bramę cmentarną.
Potem dzwonek ucichł, błysnęła niekończąca się cisza i w niezmierzonym rozbłysku wielkiej jasności Ktoś cicho powiedział:
"Pokój!"
A góry, lasy, świątynie i ludzie, dzikie zwierzęta i całe życie pochyliły głowy ku ziemi.
Potem znów było słychać tylko dzwonek, ale też wydawało się, że powoli się oddala.
