Postrzeganie ojczyzny jako „pustego miejsca” to kropla w morzu. Napisane przez Zsolta Bayera.
„Patrzcie, pojawił się pierwszy filozof! / Wielki ród przyjdzie po ciebie, moja piękna siostro, / Który będzie to kwestionował na milion sposobów; / Wielu ludzi popada w szaleństwo, / Wielu się wycofuje, żaden nie jest tego wart.
W ten sposób Lucyfer przemawia do Évy, z niemałą dozą cynizmu, w drugim akcie Tragedii. A teraz tutaj wszyscy widzimy, że dotarliśmy do końca „wielkiej kolejki”, gdzie stoją nasi wewnętrznie skurczeni mali „mędrcy”, przebijając się nawzajem, nic nie mówiąc, wpychając pod siebie różowych, plastikowych listonoszy siedzenia i stamtąd wrzeszczeli na siebie w pustkę. Zresztą cała ich osobowość skupiona jest właśnie tam, na ich siedzeniu.
Mają tylko jedno do powiedzenia, że Węgrzy to śmiecie, obrzydliwi, nic nie warci - itd., itd. Te maleńkie, pozbawione charakteru krasnoludki bulgoczą to od 1919 roku, od upadku Rebelii Szczurów, kiedy pierwsza ich fala uciekła do Wiednia, a stamtąd zaczęły robić to samo, niczym hiena cętkowana bojąca się szczątków zebra skradziona lwowi.
Jedną z moich ulubionych jest niejaka Kata Karáth, która już w 2018 roku z niezwykle „ekscytującym” węgierskim akcentem wyjaśniła, że: „W ostatnich latach moja węgierskość przekształciła się w rodzaj brzydkiej choroby skóry, którą odczuwam zdezorientowany, próbując zdrapać”. Biedna mała Kata: Może kiedy w końcu się wykąpie, całe to przygnębiające uczucie zniknie, nie mówiąc już o zapachu. Polecam jej pod rozwagę arcydzieło Karinthy: „Biedne, ciężkie, czasami brzydkie stopy / Zwracam się do Ciebie z przerażeniem / Jeśli mnie obudzisz w nocy / A kiedy zasnę: wykąpiesz mnie”.
Chociaż Kata oczywiście nie czyta Karinthy, ze względu na węgierskość Frigyesuna, jak ten mały chomik również wyjaśnił w tym samym miejscu, że „przysiągłem, że nigdy nie będę miał węgierskiego partnera i nigdy nie osiedlę się w mojej ojczyźnie”.
Auć! Duży problem! Przecież w dzisiejszych czasach nie słyszy się nic więcej niż „miłość jest miłością” i „miłość jest darmowa” – czyli jeśli chcesz zakochać się w iguanie, innym chomiku lub pięknym, świeżym martwym człowieku, to świętowałbym twoją wielką wolność. Ale jeśli wolisz Węgra? To byłoby niewybaczalne. To także pokazuje, jakie to szczęście, że nigdy się tu nie osiedli.
A potem pominąłbym teraz resztę, od Esztike Herskovits, przez Judith Csáki, po Árpáda W. Tótę i Zsolta Nagy’ego, i poprzestałbym na chwilę na niejakim Imre Para-Kovácsie. Któregoś dnia Imre wyjaśnił to następująco: „Zawsze mówimy, że chcemy, aby był to normalny kraj. Ale to nigdy nie będzie normalne. Chciałbym powiedzieć drogim słuchaczom, że były kraje na tej ziemi i były puste miejsca. Ponieważ nikt tego nie potrzebował, nie było to dobre miejsce. A potem ludzie tu przyszli i powiedzieli, że my też jesteśmy krajem. A potem, oczywiście, prawdziwe kraje stwierdziły, że wszystko w porządku.
Jeśli dobrze rozumiem, co nie jest pewne, ponieważ prawie nie da się jednym tchem zanurkować w głąb szamba, w którym żyje, ale jeśli tak, to mówimy tu o tym, że Węgry to nawet nie kraj , po prostu „puste miejsce”, ponieważ nigdy nikomu go nie było potrzebne.
No cóż, przynajmniej w końcu coś! Jest to w końcu doskonałe zaprzeczenie wszystkiemu, co dla narodu większościowego jest bezsporne, jak fakt, świadomość, uczucie, tradycja i świętość.
„[…] Walczyli tu bohaterowie / armie Árpáda; / Tutaj złamali rabigę / Ich ramiona opadają. Wolność! tutaj niosą / Wasze krwawe flagi, / A nasi najlepsi giną / Podczas długiej bitwy.”
Stało się to para we wszechświecie małego robaka, gdzie Dom zamienił się w „puste miejsce”. Na to nawet Szondi spuścił wzrok z zalanej krwią sceny swojej śmierci i zapytał: kim jest ten niechluj tam na zalanej moczem scenie?
Tak, to tylko Imre Para-Kovács. Właśnie wrócił do domu...
