Rozmachem rozpoczął się „świętowanie”. Podeszli do karmelity (tam jest ich wyższe ja) i wylali czerwoną farbę na kordon. Poczekaj, pozwól mi wyjaśnić: wylali dwa wiadra czerwonej farby na coś zrobionego z cienkiego drutu z otworami o wymiarach dwadzieścia na dwadzieścia centymetrów.
To, co pozostaje na kordonie, jest znikome, niedostrzegalne, nic. Jest dokładnie taki sam jak ci, którzy go zastrzelili. Potem na asfalcie nagromadziła się farba, deszcz ją zmywa, ale może wystarczy ją zmyć. „Czy stworzyliśmy historię, Feri?” „Nie, tylko brud”.
Oni to rozpoczęli. To wszystko, co możesz wymyślić.
Potem zebrali się na ulicy, aby ponownie dokonać „rewolucji” i „zmienić system”. Było ich kilka tysięcy. Tyle, co kilka pierwszych linijek każdego marszu pokojowego. Ich nowy bohater (piętnaście minut sławy) z niezrozumiałych powodów zaczął domagać się zakazu nauczania religii w szkołach (tak jakby była ona w każdym razie obowiązkowa). Mindszenty musiał się za niego modlić.
Potem poszli dalej. Trochę obrazili reportera telewizji publicznej, bo w stadzie zawsze są bardzo silni, zwłaszcza gdy „przeciwnik” jest sam, samotny, nieuzbrojony i bezbronny.
Potem jeden po drugim weszli na scenę i zaczęli przemawiać. Zatrzymajmy się tu na chwilę. Na tych przemówieniach. Dokładnie jeden. Opowiedział to niejaki Noel Perlaki-Borsos (pięć minut sławy), a najważniejsze fragmenty brzmiały następująco:
W 1956 roku wciąż pamiętali przepis na koktajl jako antidotum na ucisk. Czy naprawdę każdy Węgier powinien już otrzymać książkę kucharską? Jeśli ludzie zostaną okradzieni, odebrana im przyszłość, szczęście, środki do życia, mieszkania i wolność, czy nie odważymy się zainwestować w nasz własny przemysł, czy nie zmieszamy naszego koktajlu? (...) Kontynuujmy kosę, motykę i to z wielką siłą, dopóki ten wszy dyktator będzie nam na karku!
Rozumiemy. Tym konkretnym koktajlem, za który „każdy Węgrzy powinien dostać książkę kucharską” (?), może być jedynie koktajl Mołotowa. Innymi słowy, dzisiaj na Węgrzech należy rzucić koktajl Mołotowa, jak sądzę, na członków rządu, budynki rządowe, zwolenników rządu, jego zaplecze intelektualne, prorządowych dziennikarzy (Attila Császár dopiero teraz dostał wodę, ale następnym razem?), a gdyby wszystko stanęło w płomieniach, nadeszłaby wolność. Jeśli dobrze zrozumieliśmy Noela Perlaki-Borsosa – zrozumieliśmy go poprawnie – to właśnie o tym mówił przed kilkoma tysiącami „rewolucjonistów”.
Wybaczę to nieszczęście. Typowy rozpieszczony, nieszczęsny mały człowiek z klasy średniej z mamusiowego hotelu krzyczy do mikrofonu.
Nigdy w życiu nie miał żadnych trudności, żadnych prawdziwych problemów, żadnych problemów, tak naprawdę ma tylko jeden problem: siebie.
Ten żałosny mały nikt nie stoi pośrodku ciepłego nihilu, piosenka była o nim w 1987 roku, kiedy oczywiście wszystko było jeszcze zagrożone: „Nie mogę się zdecydować, kochanie, / czy to hamburger, czy gorąca pies.
/ Nie mogę się zdecydować, kochanie, / czy tu jest gorzej, czy tam lepiej. Tej głupiej piosenki Noela po prostu nie rozumie. A co jeszcze więcej o nim śpiewał Tamás Cseh: „Mój syn stał się neurotykiem, nie mógł znieść zmian, / a ja patrzę na wnuka, widzę, że jest słabą postacią, / jak oni przeżyją ? Coś tu idzie nie tak. / Chciałbym zapytać, kto za sto lat będzie tu znał węgierski? / I jak na Ciebie patrzę, to żaden z nich nie jest betonowy, / Odlatują na pierwszy wiatr! Co się stanie? Pytam." Lubię to.
Noela nie dałby wyruchać radziecki czołg, tylko Fradi Drukker i nie odważyłby się rzucić koktajlem Mołotowa, ale gęsim piórem też.
A te rewolucjonizują dzisiaj. Jak w genialnej kreskówce „Epoka lodowcowa”:
"Dzieci! Później pobawię się w zagorzałego twardziela, a teraz chodź na kolację!”
A część przemówienia Viktora Orbána podczas tego dostojnego i prawdziwie uroczystego upamiętnienia w Veszprém wspaniale rymowała się z częścią przemówienia Viktora Orbána, w którym wspominał on Árpáda Brusznyai: że on, nauczyciel, nie wypuścił dżina z butelki, nie pozwolił uliczny lincz, ale chronił także grzeszników. Potem komuniści go rozstrzelali. Pereputtya Gyurcsány Feri. A dziś Feri Gyurcsány mianuje się jedynym spadkobiercą roku 1956. Teraz nie ma publicznego gniewu. Tylko jakieś głupie dzieciaki, które nawet nie wiedzą, o czym mówią. W końcu to przyjemność, że w dzieciństwie nie dano nam takiego samego dobrobytu jak oni. Nawet na koniec bylibyśmy całkowicie głupi. I zostalibyśmy porwani przez historię.
Wyróżnione zdjęcie: strona Momentum na Facebooku
